Vida y otros colores

"La libertad la tienen tan muda y sujeta
que le han hecho una estatua 

pá que siempre este quieta"

Vendí mi poesía
para empezar a ser
la musa de un pintor.

Pasé de ser

en un momento,
de creadora
a creada;
de arte en vida
a lienzo;
de exposición
a expuesta;
de activa
a pasiva,
de estar
a simplemente
ser,
de carne viva
a tempera mojada,
de fuego vivo
al humo tras la llama,
de paso firme
a una huella pisada,

Pisada,
mutilada.

Con los versos rotos,
con el puño muerto.

Mi poesía,
Roja como la sangre
que corre por el cuerpo,
Violeta como un grito
que no atiende a silencios,
Amarillo neón
para doler los ojos,
Naranja reflectante
como una voz de alarma
cuando llega el peligro
terrible de la noche.
Blanca,
como la luz en movimiento
que dispara a la noche
la mirada felina
de los gatos despiertos.

Negra como la guerra
cuando hace falta guerra.

Mi poesía
roja de sangre viva,
de voz violeta viva,
amarilla como la luz
del sol más infinito:
infinitamente viva,
naranja de esa alarma
constante que es la vida,
Blanca como las páginas
tan blancas de un futuro
que yo me iba escribiendo
en esa tinta negra
una vida guerrillera,
negra de guerra viva.

Mi poesía luz,
mi poesía rayo,
se fue desvaneciendo.

En su lugar quedó
un cuadro estático
colgado en la pared.
Y me retrato así:
Azul, como los muertos