Mis voces no vienen de la nada,
no son un embrujo,
no son una locura desubicada.

Mis voces son vuestras voces goteando en mi cerebro.
Mis voces son los miedos que crean vuestros gritos.
Mis voces son todas las veces que habéis dicho
"No puedes"
"No sabes"
"No hables"
"No hagas"
"Calla".


Mis voces son todos vuestros gritos,
todas vuestras palabras.

Mis voces no son voces, mis voces son reales.

Mis voces son el espejo de vuestra podredumbre.
Mis voces devuelven lo que oyen,
son el eco del mundo al borde de mi encéfalo.

Mis voces a veces no son voces,
a veces son hombres.

Me aprietan los brazos,
me muerden el cuello,
me arrancan un grito en el sexo.

Mis voces son todos los hombres que han roto mis bragas sin consentimiento.

Mis voces me dicen
que no puedo,
que no valgo,
que no debo,
que no sé.

Mis voces son todas las veces que se me negó la posibilidad de ser.

Mis voces a veces no son voces,
a veces son manchas de sangre en la ropa.
Mis voces son todas las sangres que tiñen la ropa a lo largo del mundo de otros.

Mis voces no son voces, mis voces son reales.
Igual que el dolor es real aunque no sepáis verlo.

Locura es vuestra inmunidad a las voces.
Vivir en un mundo tan lleno de gritos y ocultarlos,
negarlos,
invisibilizarlos.
Hacerles el vacío en el cerebro.

Mis voces son el grito
de tod@s los viv@s,
de tod@s los muert@s
de todos sus miedos.

Y yo no estoy loca, yo no-estoy-loca.

Loco está este mundo de mierda.

Loco es vivir aquí
manteniéndose cuerdo:
sin inmutarse,
sin sentir,
sin empatizar,
cerrando los oídos al sufrimiento.

Y yo no estoy enferma,
No-Estoy-Enferma.

Enfermo está este mundo de mierda.