Motivos

[...]Y que todo fuera tan fácil
como un vacío
y luego al estrellato.


A estrellar los huesos
contra el suelo.


Pero no es así.
Está la vida
y esa absurda mano que se aferra
como si le debiera algo
a esa prostituta neooccidental.


La vida,
ese cúmulo de circunstancias:
las carencias respiratorias momentáneas,
los temblores,
las prisas,
la pituitaria ensuciada de alquitrán,
los ojos ensuciados de masacres
absurdas.


Los libros,
los retazos de vómito en los cajones,
las arcadas,
la imposibilidad de huir,
la impasibilidad en todo.


Astenia, apatía, atonía, desidia, abulia.


La vida.
Y sí,
esa jodida mano
absurda, inútil,
sin motivos,
que, sin dudarlo,
le hinca las uñas en el muslo
a esa vieja parca que es la vida
(parca en palabras, en orgasmos,
en manos que no guarden náuseas irrefutables,
en motivos para no volarse las entrañas
y las sienes,
parca en vidas que merezcan vivirse)
y le clava las yemas
..y se aferra