verS.O.S.

La víctima que puede hablar y calla es su propio verdugo.

2011-08-10T10:09:00.001-07:00

Pasamos la vida viendo cómo el mundo se nos cuela entre los dedos. Nos levantamos todos los días con un calendario tatuado en el cerebro que nadie preguntó si nos gustaba. Coordinamos las horas en el día para que nos dé tiempo a hacer todo lo que este mundo espere de nosotros. Vamos al trabajo que nos toca, a hacer lo que nos piden. Carentes de libertad, hemos perdido toda responsabilidad sobre nuestras vidas.

Andamos estresades, cansades, deprimides, por una ciudad grande y gris. Moviendo los pies al unísono en una marabunta de gente. El mayor indicio de contacto humano que existe en las ciudades son esos empujones que nos damos a la entrada del metro. El calor de los cuerpos sólo es esa desagradable sombra pegajosa que nos embadurna en el tren a las 8 de la mañana.

El olor a humanidad es olor a colonia de vainilla, desodorante Axe y perfume rancio mezclado con sudor que se respira en el curro al dar las 8 de la tarde.

La vida, dicen, nos espera fuera en algún sitio.

Nosotres la esperamos a ella en nuestras sillas. Y no tenemos nada nuestro en nuestra vida. Ajenes totalmente a eso de vivir, esa idea que hace tiempo se nos escapa, vamos como muertes vivientes por las calles siguiendo una rutina impuesta, esperando que el futuro que nos den no sea del todo desastroso. Estudiamos mucho aquello que nos dicen tenemos que estudiar para conseguir esos trabajos que nos limiten menos en la vida.

Queremos ser felices, repetimos. Pero la felicidad no puede ser más que obra nuestra. Y hace tiempo olvidamos qué significa eso.

La responsabilidad, reducida a 0, la comprendemos ahora como “la responsabilidad de estudiar lo que te exigen”, “la responsabilidad de seguir las pautas que debes seguir en el trabajo”. No queda nada de esa responsabilidad de elegir tus acciones, ser consecuente con ellos. De esas responsabilidad que es levantarte todas las mañanas y decidir hacerte responsable de tu propio mundo. Actuar en consecuencia con tus ideas, actuar en consecuencia con aquello que quieres realmente. Tomar tu mundo, tus horas, tu espacio, tu tiempo. Y saber qué quieres en cada momento y cómo estás dispuesto a conseguirlo. Nada queda de esa responsabilidad que no es más que el máximo exponente de la libertad.

Parimos hijes que serán tan esclaves como nosotres. Porque ni siquiera tenemos esa responsabilidad de padres. A los 3 años, nuestres hijes ya no son nuestres . No tenemos el miedo de esa terrible carga que es la responsabilidad de su educación. Si todo sale mal, podremos echarle el muerto a otro.

Nuestras vidas son una profunda mierda, y lo sabemos. Pero alivia tanto saber que no fue culpa nuestra. Que sólo seguíamos unas órdenes de no sabemos quién en no sabemos dónde.

Mentira. Esa falsa carencia de responsabilidades es mentira. Somos tan responsables de lo que hacemos, como de lo que no hacemos. Somos tan responsables de romper una norma por voluntad propia como de achacar esas normas sin abrir la boca. Somos tan responsables de educar a les hijes que tenemos como de relegarlos a otro mundo, como de desplazarles de otro mundo mejor, como de no enseñarles otra vida posible, y echarles como si fueran huesos a los perros que irán devorándoles la carne poco a poco. Mientras no reventamos las cadenas, somos tan responsables de nuestra esclavitud como lo seremos de la esclavitud de todes nuestres hijes no nacides.

Tragar es sinónimo de callar.

2011-07-30T06:57:00.000-07:00

A estómagos llenos,
bocas cerradas.

Salvavidas

2011-06-24T09:07:00.001-07:00

Sucedió que yo era un náufrago y ella un tiburón hambriento.
Y yo me agarré con fuerza a sus fauces abiertas
por miedo a que el agua me tragara.

Veinte mil lenguas de viaje submarino

2011-06-19T11:24:00.001-07:00

Veinte mil por tu boca, dentro de tu boca.
Veinte mil en tu sexo, al fondo de tu sexo.

Y todas eran mías.

Huídas

2011-06-18T14:43:00.001-07:00

La bestia está creciendo.
La bestia
no para
de
crecer.

Sudo sangre.
Por el dia en que
por cuando llegue el dia que
porque un día
porque

como si la lengua pudiera estirarse
infinitamente
como un músculo ensangrentado que se estira
hasta enredarse
en la traquea
y apretar
fuerte
fuerte

Por mucho que corra
ya me he alcanzado.

-algias

2011-06-12T03:40:00.001-07:00

El dolor debía de ser esto. Ahora que joder. Que ya. Que tanto. Que jamás. Que nada.

Le petit homicide (Manuel de l'assassin).

2011-06-11T06:08:00.000-07:00

Arrancarle la piel,
callarle,
atarle.

Inmovilizar a la víctima,
apuntar con tus dientes,
con tu boca-cañón,
hacia
el
objetivo

Dispararle la lengua
sin clemencia.

Dejarle morir
entre tus labios.

2011-05-24T03:15:00.001-07:00

Es como si ya estuviera muerta de hace mucho tiempo.
Y una se pregunta si el suicidio será algo así.
Morirse. Poco a poco. Sin morirse. Sin que nadie sepa aún toda esa historia de que has muerto.
Desaparecerse. Dejar de serse aquí. Ahora.
Extinguirse del todo. Vaciarse.
Y entonces, sólo entonces, el tiro. La pedrada en la nuca, la caída.
La muerte material,
la legítima muerte,
la muerte formal,
catalogable,
la muerte demográfica,
la muerte que te borra del padrón,
la muerte que separa legalmente
tu cuerpo de los vivos a los muertos.

La muerte que los expertos en materias de muerte
consensuadamente, etiquetan de muerte.

Muerte firmada en un papel,
Muerte científica.

La única muerte
a la que
(por decreto,
por costumbre,
porque ha de ser así
y es lo correcto)
saben llorar
los vivos.

Transigere

2011-03-07T11:25:00.001-08:00

La llamaron Transición
y sólo era una Transacción
comercial.

La mercancía
fue nuestro trabajo,
nuestro tiempo,
nuestras vidas.

La moneda de cambio
eramos nosotres.

Demos Gracias

2011-02-25T15:11:00.001-08:00

Les dijeron que había llegado la democracia.

A elles.
A la generación del hambre y de la ruina.
A la generación de la palabra seguida del castigo.
A les hijes de la guerra.
A les hijes de les padres preses
A les hijes de les padres en campos de concentración,
a les hijes de les madres que se escondían en los maquis,
a les hijes de les hombres y les mujeres muertes,
a les huérfanes de quienes sufrieron
y lucharon
y murieron
por la libertad.

A la generación de la enseñanza a punta de regla,
a la generación de la paz del silencio.

Les dijeron que había llegado la libertad
y les honraron a todes sus difuntes,
y les dijeron que habían vengado al fin
todas sus muertes.

Les dijeron que había llegado la democracia.
Y aplaudieron
y lloraron de emoción
y sonrieron como enanes.

Y les dieron sindicatos
y trabajos de mierda.

Y les dieron derecho a reivindicarlo todo,
siempre que no lo consiguieran.

Y les permitieron jugar
siempre que no aspirasen a ganar.

Y les permitieron jugar-se la vida
siempre que no aspirasen a ganar-la.

Y les dieron permiso para hablar
siempre que no les escuchasen demasiado.

Les dijeron que había llegado la democracia.

Elles, les demócratas,
les dijeron que ya no habría hambre
con las bocas llenas de carnaza.

Y les quitaron la venda de la boca.
Y se la taparon
con un inmenso trozo de pan duro.

Les dijeron que había llegado la democracia
y sólo fue una broma de mal gusto.

Una broma que al demos,
al final,
no le hizo ni puñetera gracia.

Democracias

2011-02-24T07:56:00.001-08:00

No hay cuerdas en nuestras manos atadas.
No hay vendas en nuestros ojos vendados.
No hay sogas en nuestros cuellos ahorcados.

Y sin embargo estamos
con las manos más atadas que nunca,
con los ojos más vendados que nunca
y con una soga gigante en el pescuezo
a
ho
gán
do
nos.

Sin manos para alcanzar la soga.
Sin ojos para llorar el miedo.

Y los labios partidos
y sangrando
sin sangre que los lave.

Aulas.

2011-02-24T05:10:00.001-08:00

Hay un montón de ojos en una pantalla.
Suena una sirena más allá de las rejas.
El río dejó de sonar hace ya tiempo.

Y la libertad se ha olvidado de nosotres.

Mi sexo es una herida que se sangra.

2010-12-03T22:37:00.001-08:00

Y ojalá que os revienten el semen de un disparo.
Y ojalá que os explote el corazón de un grito.
Y ojala que os enseñen
a odiar
como yo
os odio.

Presentes

2010-11-30T04:58:00.001-08:00

Y no soporta las cuentas atrás.

Ella siempre busca contar hacia delante,
vivir hacia delante,
adelantarse,
siempre
hacia
delante.

2010-11-30T04:46:00.000-08:00

Hay una jeringuilla clavada en mis neuronas,
una aguja esterilizada y dolorosa.
Una boca minúscula y sangrienta.
Un microtubo vampiro que me sangra.

El miedo es una flebotomía interminable.
Un olor a hospital, batas blancas, pantalones verdes,
una camilla negra y una cinta a juego
que te exprime las venas.

Sentir como esa boca alargada y enerma
te fracciona la piel por un instante
te desnuda de todo,
te penetra de un golpe
y te succiona la vida
lentamente.

El pánico no puede ser otra cosa
sino esa violación aletargada,
esos dedos muchachos que te aprietan la carne
y te miran promiscuos las raíces azules
que acarician tu cuerpo por todos sus rincones.

Y te arrastran sin peros,
y te arrancan millones
de moléculas de agua.

Y con ellas se escapan, sin que puedas saberlo,
la saliva dormida de tu último beso,
el oxigeno negro que respiraste azul
tras tus párpados muertos,
el sudor que lamiste
de uno de tantos cuerpos.

Un millón de momentos
que guardabas con celo,
disueltos en sangre
para no dar lugar
al cerebro a perderlos
o, más terrible aún,
a la memoria a dejar
que los convierta,
sin más,
en un recuerdo.

Y se van en cuatro frascos rojos
dejándote un dolor agujereante
y una vena violada y ultrajada
vacía de nostalgias
y cargada de Rabia

Lunares

2010-11-10T04:03:00.001-08:00

Nunca me había interesado tanto la astronomía como cuando empecé a dormir con él.

Memoricé el mapa de todas las estrellas y en mis noches de insomnio rompía todos los planos en su cuerpo.

Reinventé las galaxias. Pasé con el pulgar desde Andrómeda a Orión, de Pegaso a Bayera, del Fénix de su hombro a esa Casiopea que ocultaba en el pecho.

El mejor espectáculo llegaba cuando un ruido, un mal sueño o, a menudo, alguno de mis movimientos le hacían revolverse por las sábanas hasta darse la vuelta.

Y era entonces cuando asomaban las constelaciones de todo el firmamento. Y era entonces cuando podían mis manos de gigante abarcar todo el puto universo en su espalda.

Mientras tanto él dormía debajo de ese cielo.

Y yo vivía un insomnio jodidamente hermoso.
Cómo dormir con tanto sol delante.
Cómo con tanta luz.

Lobo de Mar ahogándose en los ojos de su Caperucita

2010-10-25T01:10:00.000-07:00

... --- ...

2010-10-03T10:30:00.001-07:00

Hay un montón de tuberías dentro de mi carne. Chirriando. Empujando un montón de agua estancada a todas partes.
Llenándose.
Llenándose cada vez más.

Un montón de tuberías sin conducto de salida. Un montón de tuberías oxidadas. Un montón de oxido ensuciando mis riñones.

Un montón de óxido que se sube a la boca. Y sabe a rancio. A podrido. Y luego salen alas. Dentro de mi cuerpo salen alas. Y se bañan de ese líquido horrendo. Y se agitan.

Y mis alas baten. Mojadas. Oxidadas. Podridas. Y no pueden salir.

Como un pájaro sin pájaro en mitad de una jaula.

Como un
pájaro
sin
pájaro.

Todo quema y no hay sol. Devólvedme la sangre.

Detenido.

2010-09-30T00:42:00.001-07:00

No se puede hacer poesía de esto
porque todo esto es más,
mucho más que poesía.

Salió.
Con hambre, sueño
y una manada de hombres grises
uniformados de azul rodeándole,
rodeándonos.

Salió.
Y nosotrxs estábamos allí.
Y algunos lloraron al verle salir de allí por fin,
y otras reían,
incluso alguno vi abalanzarse al cuello de su compañera
para canalizar la euforia.

Porque esos cabronazos
no verían a tantxs
esperando en la puerta
ni el día de su entierro.

Pero él salió.
Y nosotrxs estabamos allí.
Todas. Todos.

Y sobran los versos.
Las manos,
el ruido,
el apoyo,
la espera,
los ovarios hinchados,
los cojones hinchados
y esa fuerza brutal
que nos mantiene ahí.

Esa es toda nuestra poesía.

Cánones

2010-08-27T11:44:00.000-07:00

"No me interesa ponérsela dura a hombres que no me hacen soñar."
Virginie Despentes.

Que yo sólo quiero que me quieran los feos. Que me deseen los feos con sus ojeras, sus labios arrugados, sus gigantescas frentes. Y las feas también . Las feas con sus muslos estríados, con sus barbillas flácidas. Las unicejas, las que no se peinan para salir a la calle, las mujeres de pezones inmensos, las de tetas caídas, las que tienen el coño arrugado y deforme. Las que se gustan así al mirarse al espejo, y las que no. Las que han vomitado en los váteres de los bares de todas las ciudades porque no han soportado la intoxicación del veneno podrido con que las dilapidan los ojos de las guapas. Las que tienen los dedos amarillos de vomitar belleza. Las feas a las que la belleza ha hecho jodidamente feas. Los hombres gordos, calvos y peludos, los hombres enanos con la cabeza inmensa, los hombres con voces de pito que han llorado con su voz de falsete mientras cincuenta machos les rompían los huesos a la salida de sus institutos.

Quiero que me follen los feos y las feas del mundo. Con toda la violencia y la dulzura con la que solo pueden follar los feos. Que me hagan correrme metiéndome en el coño sus pollas pequeñas, sus pollas que se corren antes de tiempo, sus pollas miedosas que no saben manejarse, sus pollas vírgenes a las que nadie ha querido antes, por feas. Que me tiren del pelo, que me muerdan el cuello con sus paletas rotas. Que me besen, que me besen con toda la energía de sus cuerpos, que me besen como si se quisieran más que a nadie en este jodido mundo.

Sólo quiero que me quieran, que me amen las feas. Que me susurren palabras preciosas al oído con sus bocas torcidas. Que me dediquen miradas de lujuria con sus ojos desviados. Que me digan guarradas con la voz más disonante y con el tono más dulce, antes de revolverme sus dedos asimétricos por dentro de mi sexo.

Que me quieran con ansia y sin tacones, con sudor y sin bragas, desnudas, despeinadas, sin rimel, sin mentiras, sin gomina, sin laca, sin pintura, sin carne de recien depilada. Que me quieran enteras con el cuerpo y el alma. Que me quieran enteras, con sus pelos, sus garras, sus arrugas, sus canas.

Quiero que me quieran los feos.
Pero sobre todo, me muero de ganas porque me quieran, me amen, me deseen los feos de corazón. Esos que llevan el corazón despeinado , raído, ojeroso y hundido. Esos que nunca lo disfrazan. Esos que, de tanto usarlo, nunca tienen tiempo para arreglárselo.

La nena que sempre deia sí

2010-08-21T09:01:00.000-07:00

El nen que sempre deia sí.
El niño que siempre decía sí.
Andreu Martín.

"Manolito no sabe decir no. El Mago Sí le ayudará a poner los pies en la Tierra".

La niña Miedo miraba el título en vertical del libro sobre su cama. Todas las noches.

Odiaba ese libro.
Lo releyó mil veces.
La última página era una partitura manuscrita que nunca llego a tocar entera.

Manolito era el niño predilecto. Sus padres, sus profesores, todos sus adultos feos y políticamente correctos le adoraban, porque siempre decía sí.
Un día unos niños malos, muy malos, le obligaron a hacer cosas malas, muy malas. Y el niño que siempre decía sí les dijo Sí.

Y entonces descubrió que no debía hacerlo.

Demasiado tarde.

Y música.

Demasiado tarde había llegado el libro a sus manos.

La niña Miedo odiaba el libro. Pasaba las páginas con sus manos llenas de síes pasados, lo leía con los ojos llenos de llagas, de semen adolescente, de heridas y mordiscos en la boca.

La niña Miedo tenía 9 años
y quería arráncarse los 7 y los 8.

Le dolían la niñez, los síes y la barriga diariamente en periodos de dos a tres meses.

Tocaba a veces las notas inocentes del Mago Sí y daba una y otra vez vueltas a las páginas, con respeto.

La niña Miedo tenía un diario en el que escribía todo lo ignorable. Las peleas en casa, los juegos al escondite y al matar, su primera noria.

Su diario no tenía noches, ni castillos en ruinas, ni dentelladas en los labios, ni un desgarramiento en la entrepierna.
Ni a un tal Pedro desnudo desnudándola, ni a otro tal Carlos, ni la edad que éste casi le doblaba, ni esa inmensa polla adolescente que babeaba entre unos dedos niños, ni esas manos blancas asustadas que aprendían la palabra semen, ni ninguna de esas gotas de sudor triste.

La niña Miedo era más miedo que niña; y no tenía ningún Mago Sí que la librara de su desnudez. De las palabras.

La niña Miedo se disfrazaba de princesa en carnavales. Y eso a los niños semen les tensaba el escroto, la polla, la mirada, los dientes homicidas. Y Miedo no sabía jugar al escondite.

Odiaba ese libro

Porque Manolito no tenía las manos manchadas de semen, ni había sentido el rasgarse de un montón de telas en su cuerpo, ni le habían dicho nunca "Aprende a besar" mientras le mordían con gula la lengua.

Porque en él escupió todos sus olvidos, y los disparó en cada una de las notas informes que sonaban a infancia. Sobre todas las páginas, sobre todos los Síes.

La niña Miedo encerró en ese libro todos sus recuerdos, para poder negarlos sin mentiras.

Y se quedó con ella todo el miedo y un diario repleto de secretos que no podía escribir.

2010-08-20T16:45:00.001-07:00

No podrás entenderme mientras sigas llamando metáforas a mis gusanos.

2010-08-04T09:38:00.001-07:00

No hay nada peor que admirar a los muertos.
Ellos ya nos admiran en sus tumbas
porque fuimos capaces de aguantar
el aire que ellos no supieron
seguir alimentando.

No hay nada más terrible que adorar a los muertos,
tu pistola en tu nuca,
tus uñas en tu espalda,
todo lo que no fue y no será nunca,
el paraíso terrenal en que no crees
donde te vas ahora, aquí, en este disparo
a encontrarte con ellos.

Asombros.

2010-08-04T09:29:00.000-07:00

No somos más que hombres.
Nous ne sommes pas que des ombres.

Etimologías.

2010-08-04T09:28:00.001-07:00

Ganas de recorrerte. Es decir, de hacerte correr otra vez, como entonces.

De la mujer que estuvo en Mondragón

2010-07-04T14:57:00.000-07:00

Ella me hablaba con sus escasos dientes. Se me han enredado en la memoria todos esos cuchillos que contaba. Todas esas pisadas, esos golpes. Todos sus Mondragones, sus gigantes, sus hombres malheridos que azotaban su cuerpo de mujer enamorada. Ella me hablaba rápido y sin prisa, yo veía esa lluvia de palabras estrellarse en mis ropas y en mis ojos y entendía que con gotas como esas es obligado odiar a los paraguas. Ella me hablaba de cosas vanales que iban a engrandecerse en ese timbre cazallero y perdido. Me hablaba de tostadas y cervezas, de monedas que le caen en la mano, de tabaco y de drogas, de cómo aún lloraba la muerte de aquel hombre que le rompió los huesos. Ella hablaba con voz de quién ha sido todas esas mujeres a las que encerraron con ella en Mondragón. Y hablaba con palabras de quién sólo conoce el aquí, lo cotidiano, con palabras de pueblo y de inocencia.

Yo tenía un montón de versos metafísicos, imposibles, absurdos e irreales. Un cajón rebosando de pleonasmos, metáforas, hipérboles, epítetos y algunas que otras aliteraciones.
Yo tenía un montón de basura en los dientes.

Y entendí, en sus palabras (que todos los demás en aquella estación miraban con reparo, con odio, repugnancia y con una mal-disimulada vergüenza de sí mismos) que a mí no me quedaban más ovarios que agachar la cabeza, bajarme las bragas ante todo ese alarido de palabras, romper todos los versos, los cajones, la basura en los dientes. Morder el polvo absurdo que me había creado. Comprender que no hacemos más que mierda, juegos de patio de colegio, jeroglíficos que no se merecen perpetuarse en ninguna posteridad.
Que lo nuestro no era poesía.

Que la poesía, la verdadera poesía, la única, la auténtica, estaba frente a mí, desdentada y hediendo a tabaco barato, descargando su alud de palabras de oro que tenía creciendo en la garganta porque eran tan de hierro, tan cuchillo afilado, que nadie en la ciudad había tenido fuerza de pararse a escucharlo. Porque era las miserias de todos y cada uno de nosotros, la suciedad de todas esas manos que se rocían con geles, con perfumes, con cremas y, sobre todo, con un montón de párpados cerrados para disimular ese olor a mierda, a podredumbre, a estiércol que nos queda en las uñas. Porque hemos moldeado con ellas toda la miseria de este mundo.

Porque somos los putos artesanos de toda la basura que viene a rodearnos. Y como un Dios cobarde y desgraciado, por no enfrentar el reto de enmendar nuestro error, los ahogamos en un diluvio interminable para escondernos de ellxs. Para que no nos lluevan.

Matrimonio tradicional

2010-05-27T23:19:00.000-07:00

Sí, quiero.
Estoy dispuesta.

Voy a dejarlo todo por mí.

Abandonar todo lo que tengo
para vivir,
para vivirme;
Redimirme a mí,
ser mía,
serme fiel.

Vivir siempre sólo para mí,
sin quejas. Atarme a mis manos,
saberme obligada
a satisfacer en cada momento
todos
y cada uno
de mis antojos.

Por siempre, sin pensarlo,
Hasta que la muerte
me separe

de mí misma

Formicidae

2010-05-15T04:54:00.001-07:00

[Foto: Nancy Morales - Cortejo]

Formicidae

Tengo ganas de perderme en tu piel
para buscarme después
como a una hormiga diminuta
que se hubiera escondido entre tus vellos:
sin prisas,
minuciosamente,
y con delicadeza
(para no hacerle daño)
por todos tus rincones
hasta encontrarme, al fin,
parada y expectante
a ras de tu mirada
al final
de
tu
orgasmo.

Depredaciones

2010-04-26T04:56:00.001-07:00

El gato ha vuelto.
No sé dónde se encuentra.
Pero volvió a la casa.
Volvió hace unas semanas.

Empiezan a verse
sus bolas de pelo en el sofá,
los zarpazos doliendo los armarios,
los huesos de ratones mutilados
detrás de la mesilla.

El gato ha vuelto
afilando sus garras.

Me sigue los pasos,
me vigila.

Y yo,
presa de la espera,
presa de la calma,
presa del silencio
presa de no saber
cuándo saltará,
cuánto dolerá,
dónde enterrará
sus zarpas
esta vez.

El gato ha vuelto.
Y yo,
de nuevo,
Presa.

Efecto Mariposa

2010-03-18T05:37:00.001-07:00

Perder el Norte
y estar DesOrientada.

Quedarse aquí, al Sur del Occidente.
Quedarse aquí como un cristal de arena,
Rosa del desierto sin Rosa de los vientos.
En esa Coordenada justa en que se encuentra
esa marca natal con su geografía
de recuerdo borroso.

Rozarla aquí, sin Norte ni desNorte,
perdiendo el Occidente y el Oriente.

Conseguir así
que el sutil aleteo
de estas mariposas
que me pueblan
la
lengua
te revuelvan los puntos cardinales
con ese torbellino
que haga de tu piel
un gran escalofrío.

Monedas al aire

2010-01-22T04:58:00.001-08:00

Comprender que, al final,
no somos más que eso:
.................... .....monedas al aire
y que,
aunque tarde o temprano
acabamos cayendo,
no queda más remedio

que

ocultar esa cruz que llevamos encima
cada vez que nos toque dar la cara.

2010-01-17T11:35:00.000-08:00

[Foto: Justin Novak]

Se enamoró de mí por mis poemas
y se le pone dura
recorriendome las heridas
con la lengua.

Y, ya ves,
se dice y me repite
que me quiere feliz,
dichosa, libre
(libre al completo,
libre por mí misma
libre, incluso, a pesar de mí).

No se da cuenta de que, sin embargo,
sólo en el dolor encuentra sus motivos:
tan sólo en el dolor puede quererme.

Tabús

2009-12-30T07:07:00.000-08:00

Cambian los tabús. Nos escondemos para vernos fuertes.

Y hablamos continuamente. Hablamos “sin reparo”, “sin vergüenza”. Y podemos hablar sin inmutarnos de ese lamer de cuerpos, de gotas de sudor que caen a borbotones, de cuerpos pegajosos y de pollas que nos babean en el vientre.
Hablamos sin parar, sin miedos, sin barreras. De cómo nos atrapan el sexo con la mano, de cómo nos taladran, de una lengua que sube y de cómo bordea y te esquiva el clítoris para llevarte al clímax.

Hablamos y sentimos que nos somos libres y que así nos mostramos.

De los dedos que entran, de cómo se nos llena el sexo de fluídos, de cómo nos corremos de forma interminable hasta desgastarnos la garganta, las piernas y las ganas de amar.

Hablamos como perras en celo que se muerden, se arañan, se desviven, se agarran a la carne hasta casi estallarse, se sienten como bestias que se rompen los huesos.

Pero nos ocultamos, animales enfermxs. Para sabernos fuertes, nos callamos las ganas de llorar tras un polvo, nos callamos el miedo, nos callamos que luego no podemos mirarnos al espejo tranquilxs. Nos callamos ese sentirnos sucixs por dentro, como si una serpiente nos hubiera embestido y fuéramos ahora de podrido veneno.

Nos callamos la angustia, los nudos en el pecho que amenazan sangrarnos.
Y aún también nos callamos nuestro mayor tabú. Para sabernos fuertes. Para que no nos hieran.

Callamos el amor como una horrible bestia que ha de ser acallada, reducida, olvidada. Callamos todo aquello que es parte de nosotrxs. Lo ocultamos debajo de todo lo que es físico, de todo en lo que apenas dejamos nada nuestro, que no nos compromete.

Jugamos a creernos robots de acero eterno que follan como humanxs y sienten como sólo puede sentir el hierro.

Pero nunca contamos que hemos cedido a sernos un poco más nosotrxs. Que hemos mirado a otrxs con el pulso creciendo, que nos hemos querido fundir con otros cuerpos casi sin acercarnos. Que hemos sido sinceros y nos hemos mostrado más allá de los cuerpos. Que hemos sido nostalgia, que hemos dicho “Te quieros”.

Jugamos a creernos que los demás nos creen. Y reímos a dientes contando cómo el sexo se despedaza entero, cómo al final nos duele, cómo se nos taladra, se nos muerden los pechos, se nos atragantan las uñas en el sexo.

Y reímos como si la risa fuera el máximo exponente del miedo

¿Qué haremos entonces?

2009-12-26T14:34:00.000-08:00

¿Y si después de todo nos morimos
y no hemos vivido
Nada?

Qué haremos cuando lleguemos a ese punto
y nos coman los huesos las arañas
y pensemos:

"Quién volviera ahora a esos 20 años para quemarlo todo y arriesgar a la vida.
Quién pudiera volver a esa inocencia para perder el miedo".

Qué pasará cuando lleguemos
a ese gotero eterno que es la muerte
y nos demos cuenta de todas esas cosas que quisimos hacer
y que no hicimos
y pensemos,
segurxs de nosotrxs:

"Si volviera a nacer,
ay, si naciera de nuevo.
¡Cómo me viviría en carne viva!
¡Cuánto aprovecharía mis horas
y mis días
hasta el fin!.
Si volviera a nacer,
¡ay!, si pudiera.."

Qué pasará entonces,
cuando ya sea tarde
y toda nuestra vida
se muera en subjuntivo.

¿Qué pasará entonces
cuando ya sea tarde
para dejar de ser
lo que somos ahora?

La herida

2009-12-21T03:29:00.001-08:00

"Menos mal que la sangre nos ayuda a salvarnos.

En la herida somos fuertes.
En la herida somos
lxs putxs amxs de nuestro mundo.

Fuera de ella volvemos a ser ratas.
Ratas de laboratorio
amaestradas,
transgénicas,
desnaturalizadas.
Ratas sin dientes para morder
Ratas sin alma.

Fuera de ella volvemos a ser
hombres,
mujeres,
bragas y calcetines sucios,
corbatas,
tickets de metro, de autobús y de tren.

Fuera de ella volvemos a ser nada
Y nuestro mundo vuelve a ser de otrxs."

Inmunología

2009-12-21T03:26:00.001-08:00

Pensarte es un dolor inmenso y agradable
en un órgano diminuto que se esconde
detrás del esternón.

Me dueles en el timo,
entre los huesos,
y es un dolor que necesita
verte.

Y tengo miedo a que el tiempo pase
y a que mis anticuerpos crezcan,
de sentirte a distancia.

E inmunizarme de ti, prematuramente,
de tal forma que llegues y no puedas
atravesar esta barrera de células y escudos.

Y que no pueda yo elegir enfermarme de ti,
protegida terriblemente por estos anti-bióticos
que me matan la vida
en todas sus facetas.

Que me matan de los microbios y las luces,
de los temblores, las miradas y
(ojalá no lo logren)
de ti.

06/2008

Destierro.

2009-11-24T15:33:00.000-08:00

Una cama de dos.

Un idioma incompleto.

Una niña-mujer
a la que los mordiscos de la vida
le han pasado factura antes de tiempo.

Un cuerpo analfabeto
intentando expresar lo inexpresable
con un lenguaje
que ni siquiera sabe utilizar.

Una cama de dos casi vacía.

Un diálogo de yemas y de pieles.
Un diálogo de uñas.

Un diálogo de una.
Un soliloquio
que se acaba estrellando en el vacío.

Y, mientras tanto, bajo su cuerpo
un hombre se masturba
solo.

Cadencia Pluscuamperfecta

2009-11-10T08:05:00.001-08:00

1 2 3

Cumpleaños

2009-10-16T04:38:00.000-07:00

Y ahora, un año más vieja
me descubro más niña de lo que
me esperaba.
Porque te deseo hasta las uñas
con esas ansias jóvenes y absurdas.

Y me masturbo como se masturban
las niñas de cinco años:
con los ojos y las manos
húmedxs de tanto
recordarte
y con una barbie de última generación
arañándome el punto G con los talones.

Un año menos, otro año más buscando
mucho
y esperando
nada.
Un catálogo nuevo de fracasos.

Hay una niña adulta que te echa de menos.

Correrse sin pensar en ti,
complicado.

No correrse pensando en ti,
imposible.

Pero es mentira y,
sin embargo,
tengo el sexo a la altura
del orgasmo,
y no me importa.

Tengo la mano a la altura
de tu olvido,
es suficiente.

Te echo de menos.
¿De qué contarte?
¿Para qué?

La nostalgia es una perra en celo
que te añora en exceso

13/05/2009

2009-10-14T16:05:00.000-07:00

A una señal comenzaron a reir

Todxs.

Miles de alumnxs en sus pupitres riendo a carcajadas
Miles de funcionarixs con corbata con los ojos estallando de la risa
Miles de camarerxs, abogadxs, empleadxs, subempleadxs, obrerxs, arqueólogxs,
biólogxs licenciadxs, ponentes en conferencias.

Millones de personas riendo a la vez.

Carcajadas grotescas
escupiendo en empresas
colapsadas de risa.

Bocas abiertas de par en par
desdentadas, famélicas
ante la seriedad
equiparable a la muerte
de otras dentaduras simétricas,
sintéticas.

Obras paralizadas
que pierden equilibrio
rodeadas de ojos
que lloran de la risa.

Overbooking de éxtasis,
carcajadas revolucionarias.

Obrerxs que no obran,
putas que ya no chupan
pollas adineradas,
niñxs que no recitan
morales aburridas,
caries que no se esconden,
molares que no chocan,
campanillas al aire
y una orquesta infinita
de tímpanos atónitos,
de timbres hilarantes,
de belleza imparable.

Había comenzado la revolución.

Algas

2009-07-23T07:45:00.000-07:00

Los hombres se acercan. Algas.
Miran alrededor buscando hombres.
Los hombres abren uno a uno los contenedores.
Tienen (los hombres) mucha uña y mucho pelo.
Más queratina que glóbulos rojos.

Los hombres no tienen lengua.
La luz amarilla sabe a humanidad.
Los gatos y las ratas huyen de los hombres.

En las alcantarillas no suele haber luz
(las colillas se funden en el agua,
como estrellas fugaces,
y no son amarillas)

Los hombres huelen a nicotina
y no encuentran hombres en la basura.

Los hombres se alejan
con un pan bajo el brazo.

El moho disimula el sabor a rancio.

Es de noche y los hombres están llenos de algas.

Frankenstein

2009-07-21T09:30:00.000-07:00

Necesito arrancarme las heridas.
Arañarme la piel hasta las lágrimas (y no soy de llanto fácil).
Matar en mi piel a todxs lxs que me han matado un poco.
Deshacerme las vísceras.
Exteriorizar el dolor.
Hacerme adicta a él.
Al pinchazo infectado. A la náusea. A las tijeras. Cada vez más punzantes.
A la sangre propia. A retar al miedo.
A despedazarme yo. Para que no lo hagan ellos.
Para que no lo haga esa puta tenia de 10 años.
Que no para de crecer. De decrecerme.

Cortar la carne para que la bestia salga.
Esa jodida sierpe que me atrapa.
Esa fiera enfermedad enferma.
Una enredadera punzante que sube a la garganta.
Y se enreda en la glotis.
Y me puebla la asfixia de cristales.
Y, joder si duele.

Voy al servicio cuando no me véis
a insuflarme mi dosis de disparos,
de tiros en la nuca,
de verdades que duelen como uñas.
Voy a rajarme los dolores.
A arañarme con dientes, o con llaves,
o con recuerdos rotos
(y esos son los que más duelen).
A arrancarme la piel para abrir hueco.
Y que la tenia salga.
Voy a matarme los dientes a mordiscos,
a dejarme las muelas en el brazo,
a lamerme la sangre.

Porque el dolor me salva del suicidio. Del grito prolongado, de la huída.
Porque el dolor me salva del dolor que se esconde. De esas piedras limadas en la glotis.

Que me dejen gritarme de dolor.
Que me dejen arrastrarme el odio por los huesos.

La autoagresión o el sexo. Masturbarse con odio.
Hincar las uñas en el jodido sexo. Arrancarse a pellizcos los orgasmos.
Gemir de dolor entre las manos.
Destruírse un poco más en cada puto bálsamo de mierda. Sexo. Sexo violento.

Eso y arañarse en silencio.
Y tocar el jodido piano con las piernas ardiendo por las brechas.

Esto es lo que has creado.
Tu monstruo.
Tu Frankenstein violado y homicida.
Tu puto jodido monstruo.

Entierro

2009-07-05T12:07:00.000-07:00

No estaba muerta.
Lo sabían cuando las flores empezaron a caer sobre la tumba.
Lo sabían también cuando la tierra cayó sobre la madera hasta ocultara.

Lo sabían en sus interminables llantos
de huérfanos,
de viudo,
de abuela que ha dejado de ser madre.

Lo sabían todos y cada uno
de los pésames que hacían fila india.

Se sabía ya en el tanatorio,
y en todos esos ojos insomnes y rojos
en los gritos, en los silencios muertos.

Lo sabía el primero que supo la noticia,
quien corrió la cortina de una sala de enfermos
(la sala 101 de un hospital psiquiátrico)
y la encontró

difunta
con un libro en las manos
abierto por la página
de una dedicatoria
"A M., con cariño,
porque siempre conserves
tu sonrisa inmortal"
y con una sonrisa dibujada en los labios.

Lo supieron todos los que no lo sabían
al mirarla en su caja
disfrazada de muerta, con sus ojos volados,
los párpados azules.

Con un vestido horrendo,
negro y blanco, con restos
de carmín en los labios.

Lo supieron porque llevaba puestos
unos pendientes de plata azulados.

Y ella nunca iba a sus entierros
con pendientes de plata.

Y la plata le rozaba la cara.
Lo supieron todos, sin dudarlo,
cuando la cara muerta comenzó
a llenarse de granos y de alergias,
cuando vieron la oreja
rezumando cerumen,
cuando el verde de algún
indicio de estornudo
comenzó a gotear entre sus labios.

No estaba muerta.
Todxs lo sabían.
Nadie dijo nada.

Y lloraron la pérdida abrazadxs
y se sintieron profundamente heridos
y se sintieron profundamente unidos.

Nadie de lxs presentes conocía a la muerta.

Efecto Boomerang

2009-07-05T07:54:00.001-07:00

Que te apresan tus cautivos con silencios,
que te agarran los tímpanos y acallan
tus deseos de aire, tus hambres de nostalgia.

Que te sacarán tus ojos homicidas
los cuervos que has críado a pico y pala,
las palomas azules con sus picos de plata.

Que vendrán a vengar a tus difuntos
y te abrirán la voz por la garganta
los sin techo, los sin trono, los sin nada.

Que no tendrás más luz que sus miradas,
porque brillan de rabia.

Que no tendrás más voz que sus silencios,
porque aullan de rabia.

Que no tendrás más alma que sus almas,
rabiosas de venganza.

Que tras estos traidores, que te avisan,
morirás tantas veces como matas.

La petite mort

2009-07-05T06:45:00.001-07:00

En casa nadie lleva la cuenta de los cuchillos.
No pasa nada si desaparece uno.

Los golpes. Lo peor no son los golpes.
Es esa cuerda gelatinosa y larga.
Muy larga.
Se enreda en todos los vacíos del cerebro.

El mundo nos envejece.
No hay que vivir mucho para darse cuenta.
A falta de años, te pesan los días.
Como si fueran bolas de sangre condensada.
Una masa pastosa en los pulmones
que se expande.

Lo peor no son los temblores.
Es el ruido de fuel y gasolina en la cabeza,
el estrépito, verlo todo borroso detras de esa supuesta nitidez
que te dan esas lentes graduadas.

Lo peor no es la sangre.
Lo peor es agradecer la sangre
porque sabes que nada
puede ser más vivo
en todo lo que tocas.

Lo peor es el nudo que se aprieta en mi carne hasta deshacerme.

Quiero pedirte con amor, con ternura,
con cariño, con ansias,
con urgencia
que no me dejes así cuando me asfixio.
Tira del nudo fuerte hasta romperme.
No dejes que me ahogue lentamente.

Tírame a la basura en un secreto,
que no te vea nadie, que no sepan.
Arrastrame la carne.
Yo sola no consigo
ni matarme
ni seguir así, viviendo

y aquí en el limbo huele a chamusquina
desde el mismo momento en que empecé a morir.

Arrastrame el cadaver, piensa
que si lo haces es porque me quieres.
Por que no puedo afrontar mis muertes sola.

Te necesito ahí,
cogiéndome la mano,
diciéndome "tranquila, no te dolerá"
(y que por una vez sea cierto),
acariciándome el pelo con los dedos,
electrizándome la piel hasta calmarme,
apretando el gatillo hasta que duerma.

2009-07-04T06:13:00.000-07:00

Tantos años de evolución
para que vengan tus manos
a reírse de Darwin.

Y con un sólo roce
mandes a tomar por culo
toda mi endotermia.

Días de granizo

2009-05-30T04:22:00.000-07:00

Los grandes monstruos férreos
atacan sin cesar
con su batalla química de cortinas de humo
(De ácidos, dióxidos, clorofluorocarburos)

Entre el grisáceo cielo,
no para de caer
(Absurdo bombardeo)
una gran oleada
de cubitos de hielo

Intifada glacial en las alturas.

(Mayo 2007)

2009-05-02T06:02:00.000-07:00

Hay alguien ahogándose en un pozo alegórico.
Y se muere.
Y le sale esperma por la boca.
Y se le van los hueso en el hambre.

Nunca ha leído una poesía.
No sabe del arte.
Y se le está consumiendo la carne.

Hay muchxs alguienes con células pútridas.
Mucha sangre,
mucha más que poemas.

Han escrito el espanto en nuestras letras
y no les conocemos.
Han parido todas las calles que pisamos,
les estamos pisando.

Pisamos un montón de bocas con espuma,
restregamos las suelas en su angustia,
nos limpiamos en ellxs
y salimos
cada vez
más
sucixs.

Hay un montón de ahogadxs en la tierra.

Esto no es un poema.
Son un montón de tripas
que dispara un bolígrafo
sobre un papel hambriento.

Son un montón de vísceras
bañando nuestras botas.

Son todo lo que hay.

Lo demás sólo es
un betún transparente
para limpiar el cuero.

Brainstorming

2009-04-29T02:05:00.001-07:00

Hay un manicomio
en todos los ojos
que montan en tren.
En el anillo de casado de mi profesor.
En mis manos.

Un manicomio en cada tecla
que piso con los dedos.
En cada dedo cuando pisa.

En los sueños, en la rúbrica
genuinamente idéntica de todxs.
En las pastillas, en el dolor de ovarios
de mes en mes.

En los meses que llevo sin verte.
Vertederos de carne despierta.

Un manicomio gigantesco
en cada poro minúsculo del mundo.

Una cárcel demente.
Una cárcel de mentes.
Un dementor con placas y pistolas.
Una historia de terror con sábanas,
generalmente secas.

En la oscuridad nadie puede
robarnos los colores con la mirada.

Faldas que marcan caderas enfermas.
Mástiles, mucho yeso.

Llorar es un deporte de riesgo.
Hay sequía. Y hambre.
Y ganas, a ratos, de un brazo.
Sobre todo, de manos.
Menospreciar los dedos.
Dos.
Ninguno.

Han muerto los recuerdos.
Todos re-locos.

Locomotoras negras. Y sucias.
Sirenas estridentes.
Tridentes en los dientes.

Temblique. Una tenia que escuece,
te vacía, te abre en dos y te saca los huesos.

Diseccionar los sueños.
Y arrancarles el alma.
Y escupirla.
Luchar. Que te dejen vivir.
Vivirte.
Conocerte el cuerpo
con lenguas ajenas.
Enajenarte.
Arte.
Té.

Te echo de menos.
Nostalgia.

Necesitar escribir.
Un algo en los pulmones que te impulsa.
Los escarabajos no cesan el murmullo.
Y las letras no salen.
A lo mejor no son letras,
sino dolores pequeños e intangibles.
Bolas de pelo en las entrañas.

Legañas que te manchan los sueños.

No sé que hay en los silencios.
Un grito grave y desgarrado.
Una viola da gamba chirriante.
Un gato que maulla y desafina.
Ese dolor de pecho. Mil heridas.
Un panal de pinchazos en el cuerpo.
Agujeros minúsculos de hierro.
Errores que roen la epidermis.

El agua que se aparta en todas partes.
Partir del odio para lamer tu sexo.
Perder la líbido. Ser esa luz absurda que no enciende.
Esperar que una neurona se active.
Acelerar el cambio.
Tocar las teclas con suavidad de estaño.
No entender las metáforas ajenas.
Ni las propias.
Apiadarse de ti sin miramientos.
Miento.
Refrescar la mente.
Mentarte.
Menta y hierbabuena.

Y mañana, al vuelo.
Con el ancha echada.
Sin riendas. Con bocado.
Bocanadas de aire.
Airear las bocas.
Vocales. a, e, i, o, u
has venido tú
Mentira.

Vueltas.
Vueltas en círculo,
vuelta a la rutina,
vuelta y vuelta antes de tiempo
y al carajo la tortilla.

Llamas.
Llamas transparentes,
llamas de mechero,
llamas a la puerta.

Muerta.
Como mi reflejo.
Lejos. Donde hay fuego útil.
Tildes en los versos.
S.O.S.

punto punto punto
raya raya raya
punto punto punto.
Pu-ra. Ya-nto.
Puro llanto.
Hiatos en cada palabra.

Labrarse el tiempo.
Empollar secretos.
Secretar nostalgias.
Asombrarse.
Arsenal de asombros.
Sombras translúcidas.
Dilucidar nudos en la glotis.
Desglosar.
Artillería pesada
hadas de absenta.

Sentarse.
Arsénico dulce.

Te añoro.
A años-luz de ti.
De tinto barato los besos.
Ve sospechando de todo.
Lodo.
Hasta el
confín del mundo.

Mundo con fin.

Fin.

Motivos

2009-03-28T13:50:00.000-07:00

[...]Y que todo fuera tan fácil
como un vacío
y luego al estrellato.

A estrellar los huesos
contra el suelo.

Pero no es así.
Está la vida
y esa absurda mano que se aferra
como si le debiera algo
a esa prostituta neooccidental.

La vida,
ese cúmulo de circunstancias:
las carencias respiratorias momentáneas,
los temblores,
las prisas,
la pituitaria ensuciada de alquitrán,
los ojos ensuciados de masacres
absurdas.

Los libros,
los retazos de vómito en los cajones,
las arcadas,
la imposibilidad de huir,
la impasibilidad en todo.

Astenia, apatía, atonía, desidia, abulia.

La vida.
Y sí,
esa jodida mano
absurda, inútil,
sin motivos,
que, sin dudarlo,
le hinca las uñas en el muslo
a esa vieja parca que es la vida
(parca en palabras, en orgasmos,
en manos que no guarden náuseas irrefutables,
en motivos para no volarse las entrañas
y las sienes,
parca en vidas que merezcan vivirse)
y le clava las yemas
..y se aferra

Psicomagia

2009-03-28T08:52:00.000-07:00

Se la follaron de un golpe y sin permiso,
le rompieron los labios,
le tiraron piedras, ladrillos, huevos mierda a la ventana,
saliva y semen a la cara.
Le patearon la piel muchas veces,
le rompieron la infancia
y aún preguntan
y dicen, y miran y no saben
que ella les debe su coraje
tanto como su miedo.
Que ellos le deben su jardín de infancia,
con menos flores.

Que Freud le toca las tetas ampliamente
y no quiere escuchar gilipolleces
de nadie que no exista en este mundo.

Que querría sentirse en otras pieles
y le da mucho asco arrancarse la suya.

Se la follaron de una embestida
y ahí la dejaron, violada
y con tres heridas vaginales
por las que se coló de pronto su futuro
y se fue gestando en su sexo maltratado.

Y ella lo vio nacer, le amamantó todos sus hambres
sola y sin dos cojones,
que ya le habían restregado bastantes.

Y quién sabe si ellos se merecen morir,
pero es justo decir

que ella bien se merece arrancarles sus penes vomitivos,
escupirles las tripas,
romperles una vida y arrancarse de sí toda su furia
para que no se cargue una mañana de uñas
y le arranque los ojos a todo el vecindario,
o destripe a un niño cualquiera de seis años;
o le muerda algún día la oreja a cualquiera en la cama
y se la arranque de cuajo,
para que de una vez se le cure la vida.

2009-03-28T08:39:00.000-07:00

No tenía una vida donde huir.
Si la hubiese tenido, es cierto,
quizás aún viviría.
Pero los ojos no aguantan tanto húmedo
y ella nunca lloraba.
La humedad se retiene gota a gota.
Y al final, ya lo sabes,
le explotaron los ojos;
esos pequeños globos de agua
se quedaron sin agua.
Y nosotrxs sin ella.
Es dificil decir
cuál de ambas extirpaciones
resultó más dolorosa.

[M/n]e[t/c]rópolis

2009-03-28T08:32:00.000-07:00

De pronto l@s vi.
Vi hombres y mujeres.
Muchas. Muchos.
Y corrían o andaban;
o recitaban listas de compra,
tablas periódicas,
o sonetos de Shakespeare.

Y eran cientos, miles, millones.
Te vi a ti.
Pero ya no eras tú.

Te vi grande, enorme. Ya no te vi cobarde ni obsceno.
Te vi insípido, inodoro. Sin ese olor a sexo maltratado.

En una aureola de aire sin aire.

Te respiré de pronto,
entre tod@s es@s hombres y mujeres que recitan y corren
y me asfixió ese horrible olor a nada.

Y comprendí que quien a hierro mata;
a látigos de zarzas muere.

Y que matarte no era una venganza;
era un tratado, una tregua necesaria.
Porque el odio no puede respirarse
y mis pulmones vivos no pueden
rememorar con odio a los difuntos.

Y te maté de golpe por no quererte odiar,
para evitar las ansias de vengarte

Te maté recitando una lista de compra aleatoría
y salí corriendo.

Y entonces l@s vi. Y eran muchos, muchas.
Y tod@s recitaban y corrían.
Y ningun@ sabía que tú estabas muerto.
Y recitaban corriendo en la Avenida.
Y así, un@ a un@, iban tod@s matando a sus fantasmas.

Y de pronto l@s ví.
[A tod@s es@s hombres y mujeres]
Y eran tod@s terriblemente transparentes.

Carnaval

2009-03-28T08:31:00.000-07:00

La muerte era una máscara
disfrazada de rifle.

Las balas eran muerte
disfrazadas de máscara.

La guerra era de acero,
de petróleo y metralla.
La lucha era de calles,
poetas y guitarras.

El muro era un puente levadizo
que se abrió como Moisés abrió sus aguas
y se tornó escalera mecánica
que subía a las puertas del paraíso.

Allí estaba San Pedro entre papeles.
"¿Quién va el último?"
"Coja número"
Un sello, una señal
y un santo y seña.

El cielo era de tierra
y el castigo es eterno.

Entre nubes y nubes, se divisa el paisaje;
lxs nuevxs, con nostalgia;
lxs viejxs, con envidia.

Las bombas viajan a 3 000 muertos por segundo;
abajo es día festivo, "Cerrado por defunción".
El cielo también cierra con un cartel que reza:
"Tenemos reservado el Derecho de Admisión"

Reloj de bolsillo

2009-03-28T08:29:00.000-07:00

5.00 a.m. (hora peninsular)

Ahora mismo, mientras ustedes duermen,
en Beirut los muertos están viendo la aurora,
en Irak está cayendo el mundo,
Es de noche en América,
un empresario Newyorkino golpea, Mastercard en mano,
el aula 101 de un burdel cualquiera.
Un joven en Chicago enfila con su Visa las primeras nubes
de su dosis diaria.

en África se mueren muchxs niñxs hambrientxs,
en las granjas se mueren las crías aplastadas,
las madres de ansiedad.
La carne y la comida muere en supermercados,
se cumplen en estantes miles de fechas de caducidad.

Ahora mismo, mientras ustedes duermen,
En Oaxaca termina un gran día de lucha,
en Palestina alguien levanta una bandera,
En Shanghai una niña agacha la cabeza
y, en ayunas, lame el miembro erecto y viejo
de algún hombre extranjero en viaje de negocios.
En Camden Town discuten voces ebrias
rodeadas de bilis sobre revolución.
En Camboya se adiestra a los niños cadáver.

Ahora mismo, mientras ustedes duermen,
es de noche en millones de jaulas habitadas,
alguien está gritando,
alguien está muriendo de un disparo,
a alguien le está matando el SIDA,
alguien está gimiendo en una celda
manchando de placeres blanquecinos
sus sábanas mojadas
de lágrimas, saliva, sudor acre,
de bilis, flema, pus, orín y sangre.

Mientras, ustedes duermen.

Amén

2009-03-28T08:18:00.000-07:00

“Dios dijo Hágase la luz
y la luz se hizo”

“Dios dijo Hágase la noche
y la noche se hizo”

El hombre profeta dijo
“Hágase la biblia”
y la muerte se hizo.

Y creó la guerra y la sangre y el odio,
y el hombre hizo la mentira..

Y nosotr@s, que no éramos hombres,
hicimos poesía...

Pesadilla

2008-08-17T15:48:00.000-07:00

Sangre, vísceras.
Pollas llenas de venas, erectas, muy erectas.
Cada vez más erectas.
Estallido perfecto.
Más sangre y menos venas.

Con la lengua lamiendo la explosión,
Con los dientes llenos de sangre
y de venas minúsculas y agrias.

Masticar y tragar el sexo
y fragmentos de la propia lengua.

Salir corriendo
y encontrarte
a ti,
un ti cualquiera

pero preferible cualquier ti conocido
a esa orgía de vísceras flotando,
a ese sexo deleznable cayendo,
a esas uñas rajando el clítoris gastado.

Abalanzarse a ti, sin miramientos.
Abrazarse como una niña hambrienta y asustada
y lamerte los ojos y la lengua.

Y morderte los labios
y acurrucarse en ti
y apretar más y más los cuerpos.

Y que tu carne empiece a deshacerse
en mi boca.
Y las tiras de piel me corran por la encía
y mi garganta sea un cúmulo de dermis
y que el sabor de la sangre no se vaya nunca.

Y que algo nos apriete, cada vez más fuerte
tu pecho contra el mio.

Y que un imán terrible
tire cada vez más
de tu centro a mi centro

Y que los cuerpos ambos
se aplasten cada vez más, se compriman,
y que tu sexo duro y palpitante
comience a rasgar las telas,
y la ropa,
y lo que no es la ropa

Y que los cuerpos ambos
se ahoguen, se trituren
hasta que algo en los huesos no dé más de sí,
hasta que las vértebras apuñalen los órganos por dentro,
o hasta que estallen todas y nos abran el pecho.

Y mientras tanto,
todo lleno de máquinas
y las máquinas (grises, plateadas,
y sobre todo de un irradiante azul metalizado)
siguen empujándonos los huesos,
que ya no son los nuestros
y las cabezas chocan,
y los cráneos
amenazan también con estallarse
y dejar una masa gris volar en llamas.

Y después la muerte
Un quirófano color azulmáquinadetortura.
Y un viejo desnudo
con una polla enana que me mira
y crece incansablemente.

Y el viejo desnudo, con arrugas, y cortes
y costuras.

Sobre todo, costuras.

Y el viejo tira de ellas,
y se arranca la piel sin miramientos
y me muestra un interior oscuro
y un corazón deforme y unos órganos
esparcidos por el pecho (siempre el pecho)
aleatoriamente.

Y el senil cadáver empalmado
se arranca de esa nube negra
un cúmulo de ventrículos, de arterias
y de venas.

Y lo tira a mi cara.

Y luego ellxs
que me agarran del alma y me la estiran
y no me dejan dar marcha atrás.

Y coger esa masa informe,
y esas venas tiesas y erectas.
Ponerse en cuclillas,
despojarse de una vestimenta
que aún conserva venas y semen descompuesto.

E introducir la arteria aorta, y mirar
el sexo que se abre ante esa mugre.
Y contener el vómito, que añade
un sabor nuevo a bilis entre ese aroma
a sexo, a sangre, a carne, a máquinas,
a azul metalizado.

Y notar, sin quererlo, un orgasmo asustado
que me grita en el fondo
de ese sexo violado.

Y volver a correr,
tirando el corazón al suelo
(sin saber ya si es mío
o del viejo empalmado
que acaricia su miembro famélico
a pocos centímetros de mi boca cerrada.)

Y correr
y correr,
seguir corriendo
con la boca llena de sangre,
de venas, de carne, de máquinas azules,
de un cuerpo que abraza hasta arrancar el himen,
las costillas, las vísceras, el cráneo;
de un gris-azul; de un viejo erecto y lleno de costuras,
de un montón de pollas que explotan en la boca,
con la boca llena
de una carrera interminable
que da vueltas
entre venas y máquinas y muertos.
Y con el sexo lleno
de un resto de aorta que trepa
lentamente hasta rajar lentamente las paredes.

Y correr,
y correr,
seguir corriendo...

[Foto .- Nick Kushner - Lust is that which beats for thee]